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Vamos a imaginar, ¿qué pasa en este escena? Como se darán cuenta esto es simplemente una prueba, para ver si puedo ubicar este formato de imagen (apaisada) en en recuadro grande superior. Si va, será que las imágenes a usar tendrán queconservar este estilo El autor de este cuadro es Felix Vallotton.
Es como si que te quitaran el aire que respiras, o como si alguien se metiera sin permiso en ese ultimo fuerte privado que atesoras dentro de tu mente o de tu corazon, ese unico lugar donde te permites con toda, absoluta, subliminal y brutal honestidad, ser tu misma. Escribir es como respirar. No escribir o dejar huella de lo que siento es como si se metieran dentro de ese fuerte, como si me negaran ser quien soy.No soy nadie especial, simplemente soy. Soy yo y lo que escribo, nada mas.
Veo que estás entrando Fernando. Es una plantilla super moderna. Te pido que subas un post... vas a ver que diferente a los comunes. Claro, que tampoco es fácil. Estoy acomodando en este momento los links, sobre los post. Creo que se puden colocar tantos de estos como artículos forme el número de la revista. Quiero ver como armar el carrousel y la imágen
Así habrá comenzado nuestra revolución, con una señora que en medio del fregado, se sentó a meditar.

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¿Qué le pasa?

Vamos a imaginar, ¿qué pasa en este escena?
https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhr8WbuET2VVauAdaUyHy_ZsD0LYdinQRHHRYVVYtWJCMRg7OMmcUIUq1MTKieo8a7aonSunQ12QfBKoy8aELPrdHlL3xPnAvQXGckcl5wm5ab_wTfHVxxatc2XZAANZJopXXuZm2SDWIDQ/s1600/30.jpg

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La naturaleza que nos robaron

QUIERO HACERTE UN POEMA

11:35 Reporter: Luis Fernando Giucich 0 Responses


Quiero hacerte un poema
cubrirte de consonantes y vocales
entregarme desnuda al erecto poniente
y saborear así, el gemido apasionado
de tu vientre acostado a mis letras.
Quiero hacerte un poema con infinitos vocablos
sentir la explosión de tus pupilas
Y perder el control entre puntos y comas
Estafando el juicio gramatical
hacia un verso libre.
Quiero hacerte un poema impulsada a fecundas imágenes
Abrigar tu sudor, mirada en mi verbo,
alcanzar la creación inminente
yacer entre estrofas arropadas de ternura
y gemir acreditada a la lectura.
Quiero hacerte un poema en cada exclamación vertical
en los puntos suspensivos
en las mayúsculas enajenadas
y en las tildes que acarician
en el éxtasis de la composición poética.
y quiero en ese instante
terminar con tu nombre sublime del título
humedecernos en el estruendo infinito
del espasmo poema.
Cynthia Rascovsky (Argentina)

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No...

11:32 Reporter: Luis Fernando Giucich 0 Responses

 No hay nadie

más valiente
que el que se queda
a tu lado
en los malos días.
Junto a tus manos.
Entre tus brazos.
Llores o rías.
Guarda silencio
y espera
a que tu grito
se extinga.
No te acompaña
a la guerra
te da un beso
y la termina.
Recoge los
desperfectos
de tu corazón
sin vida.
Y la puerta
que cerraste
sopla viento
y la derriba.
Los que se quedan
se quedan
sea de noche
sea de día.
En la tormenta.
En nublado.
En las penas
y alegrías.
Sobre vino.
Falte agua.
En el desierto.
En la cima.
En la vela
que se apaga.
O el fuego
que se aviva.
Los que se quedan
te aman.
Los demás
no te querían.
Esmeralda Laderas (España)

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ESTÚPIDAMENTE ENERO

13:55 Reporter: Luis Fernando Giucich 0 Responses


Qué estupidez el verano.
Qué enorme estupidez el verano.
Adolescentes que se estiran en la arena
(ondulan como serpentinas
apadrinadas por el fuego)
y exudan promesas.
Ellas son mapas,
sus piernas largas son autopistas de sal
que no retroceden
ante el gesto húmedo del deseo,
cintas de asfalto donde viajar es casi dulce.
Mi examen recorre
cada ángulo de carne dorada
que le retacea su inmensidad al mar
y me pregunto cuántas olas hicieron falta
para que el silencio pidiera la palabra.
Qué estupidez el verano.
Qué enorme estupidez el verano.
El circuito sexual no termina,
pero yo opto por la lejanía.
La lejanía es un buen recurso
cuando no se tienen piernas largas
y lo real no es una cintura que coagula
todas las miradas del hambre:
lo real es este oficio de dolerme
y dolerte,
de maldecir la frágil estructura del viento,
de amontonar cáscaras de manzana y yerba usada
y gritarle a ese hijo,
absurdamente adolescente,
que no se aleje demasiado
(que no se acerque demasiado
a las serpentinas/mapas/autopistas/piernas).
Qué estupidez el verano.
Qué enorme estupidez el verano.
Pienso en el poema de Wallace Stevens,
(la muerte y el sexo se exigen mutuamente)
e imagino que se acabaron los helados
y que los muchachos traen flores
envueltas en periódicos atrasados.
Sé que esta vez
las flores no son para mí.
Blanca y fría, a pesar del sol del mediodía.
Muerta para enero.
Sepultada
debajo de una sombrilla idiota.





Raqquel Graciela Fernández (Argentina)

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Te...

8:48 Reporter: Luis Fernando Giucich 0 Responses

 Te miro,

hay gotas de lluvia
que resbalan frías sobre tu cuerpo,
un aire que nos despeina
y un ruido de trenes en tus ojos.
Yo los escucho
mientras se alejan.

na

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Que...

9:48 Reporter: Luis Fernando Giucich 0 Responses

 Qué putada la vida

cuando rompe
de golpe
lo que fue
tu alegría.
Qué putada la vida
cuando arranca
de cuajo
a la flor
que querías.
Qué putada la vida
que no grita
¡Cuidado!….
El camino
termina.
Qué putada la vida
que se queda
en silencio
cuando todos
te olvidan.
Cuàntos ratos amargos.
Cuántas noches despierta.
Cuántos sueños dormidos.
Cuàntos fines de fiesta.
Pero cuánto daría
por vivir otro día….
¡Qué preciosa es la vida!
Porque quedan
más rosas.
Porque quedan
más tardes.
Más amores.
Más risas.
Esmeralda Laderas (España)

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Seré otra ( corrigiendo poemas viejos)

10:41 Reporter: Luis Fernando Giucich 0 Responses

 

Volveré por éstas calles un día.
Saldrá mi madre
secándose las manos en el delantal.
A vos ..
te veré pasear los hijos
tendrán tu frente y tu boca.
Reirán en la misma hamaca
el mismo parque
el mismo sol.
Solo yo seré otra.
Tendré el cabello ondulado
las piernas largas
y la pollera corta.
No habrá pasado ni fracasos.
Aprenderé a cantar
a contar cuentos para dormir
y dejaré a mi niña una carta
en el árbol de Navidad.
A mi espalda sonará Pappo
y su "Juntos a la par ".
Llevaré en las manos
las flores del vestido de mis muñecas
y te mostraré mi río.
No habrá palabras
te besaré antes que el sol se esconda
y me iré en el mismo instante
en que sienta en mi nuca el aliento de Dios.
Isabel Gattarello (Argentina)

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Crónicas sistemáticas de la vida

10:34 Reporter: Luis Fernando Giucich 0 Responses


I
Ardieron sin saber que la lluvia
lamería sus cenizas.
II
Amarrados al destino abrillantado de sus sombras
aniquilaron los cerezos
y fueron lluvias de sangre
y en el suspiro sepultar de sus arrogancias
la muerte yació en sus mesas.
III
Épocas estivales
derrumbadas
por la incontinencia universal
calcinaron la utopía
paralela del grado cero.
IV
Las gaviotas escupieron
irónicas
la capilla celestial “Sálvame María”.
V
Sus alas heridas de amor
flagelaron
la espalda de la cruz.
VI
El alma testigo del acto seguido
recordó su libertad
cuerpo carbón
comida para buitres.
VII
El río perdía su caudal
y los barquitos de papel
naufragaron
reciclados en hojas muertas.
Cynthia Rascovsky (Argentina)

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