Desde los fondos últimos, los más inaccesibles, los cielos y los árboles contemplan mi pasar ensimismado. La percepción que admira la belleza ha vestido en la noche las naranjas de luna.
Me gusta el juego, el jugo de los frutos, la amarga realidad de lo improbable y el misterio del sol que las contiene. Alguna vez las contemplé contigo, manos fuertes y tiernas que alcanzaron azahar para mis sueños.
La luna se rubrica en soledad.
Las naranjas amargas sobre el árbol, en las calles desiertas, sonríen con el color que las adorna.
Hay gente que las hurta para hacer mermelada.
Siempre sirve la vida para algo.
(Soy ráfaga que sueña, en racionalidad de la locura) .
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