Sentada en una roca que el mar no golpea pienso en el manuscrito de los peces, en si ellos también tienen formas de conocernos. Disfruto la brisa, pero al contacto del agua mi piel se asusta. No quiero bajar los pies. No voy a bajar los pies.
Bajo la luz de día los peces acercan sus bocas a las piedras y las muerden o las besan. Si Cousteau no mintió, por la noche duermen, algunos sueñan. También sueño con peces.
Cada noche el mar dice mi nombre en un idioma que nunca aprendí a pronunciar. Mi corazón abre su boca oscura y deja salir los monstruos de la memoria hacia el piélago
mezcla de agua y saliva
entrando en mi boca
veinte años después del ahogamiento.
Irma Torregrosa (México)
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