Te...
8:48
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Te miro,
hay gotas de lluvia
que resbalan frías sobre tu cuerpo,
un aire que nos despeina
y un ruido de trenes en tus ojos.
Marta Pumarega Rubio (España)
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Que...
9:48
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Qué putada la vida
cuando rompe
de golpe
lo que fue
tu alegría.
Qué putada la vida
que no grita
¡Cuidado!….
El camino
termina.
Qué putada la vida
que se queda
en silencio
cuando todos
te olvidan.
Cuàntos ratos amargos.
Cuántas noches despierta.
Cuántos sueños dormidos.
Cuàntos fines de fiesta.
Pero cuánto daría
por vivir otro día….
¡Qué preciosa es la vida!
Porque quedan
más rosas.
Porque quedan
más tardes.
Más amores.
Más risas.
Esmeralda Laderas (España)
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Seré otra ( corrigiendo poemas viejos)
10:41
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Volveré por éstas calles un día.
Saldrá mi madre
secándose las manos en el delantal.
te veré pasear los hijos
tendrán tu frente y tu boca.
Reirán en la misma hamaca
el mismo parque
el mismo sol.
Solo yo seré otra.
Tendré el cabello ondulado
las piernas largas
y la pollera corta.
No habrá pasado ni fracasos.
Aprenderé a cantar
a contar cuentos para dormir
y dejaré a mi niña una carta
en el árbol de Navidad.
A mi espalda sonará Pappo
y su "Juntos a la par ".
Llevaré en las manos
las flores del vestido de mis muñecas
y te mostraré mi río.
No habrá palabras
te besaré antes que el sol se esconda
y me iré en el mismo instante
en que sienta en mi nuca el aliento de Dios.
Isabel Gattarello (Argentina)
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Crónicas sistemáticas de la vida
10:34
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I
Ardieron sin saber que la lluvia
lamería sus cenizas.
II
aniquilaron los cerezos
y fueron lluvias de sangre
y en el suspiro sepultar de sus arrogancias
la muerte yació en sus mesas.
III
Épocas estivales
derrumbadas
por la incontinencia universal
calcinaron la utopía
paralela del grado cero.
IV
Las gaviotas escupieron
irónicas
la capilla celestial “Sálvame María”.
V
Sus alas heridas de amor
flagelaron
la espalda de la cruz.
VI
El alma testigo del acto seguido
recordó su libertad
cuerpo carbón
comida para buitres.
VII
El río perdía su caudal
y los barquitos de papel
naufragaron
reciclados en hojas muertas.
Cynthia Rascovsky (Argentina)
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Hay...
9:55
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Hay un hombre en el tren
que toca
los brazos, los hombros
las manos
de los que estamos por bajar.
Bendiciones madre, dice
Que tengas un buen día
Que haya sol y haya paz.
Sonríe y los tatuajes
del cuello se le tensan.
El alito del vino
es una misa en sombras
que su cuerpo reza
con generosidad.
Algo se guarda
para no pedir.
Algunos le dan monedas
para que celebre
su próximo ritual
Nadie esquiva el gesto
sabemos a estas horas
de lo escaso del amor.
Yo le regalo
el pan de mi mirada
su fiesta mansa
en este mundo
en el que tanto pasa
sin que nadie pueda ver.
Gisela Galimi (Argentina)
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Allá
9:38
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allá abajo en el patio interno
crecía un pavo
no podía bajar a verlo
me conformaba con observarlo
desde la ventana de la cocina
ese bichito raro
que se iba haciendo inmenso
la abuela unos días antes de Navidad
preparaba su alimento con esmero
nueces picadas y miga de pan
mojada en vino tinto
y así andaba dando tropiezos
el pavo de la abuela Rosa
suponía que era para que festeje
que viese el cielo más rutilante
y soñara con las estrellas
con el tiempo supe
que era necesaria esa dieta
que debía estar borracho
para no presentir su muerte
y vivir relajado sus últimos días
que su carne sería tierna
que ese pollo gigante relleno de Navidad
habían sido los pavos que año a tras año
eran criados en el patio
que nunca pisé
©Elisabet Cincotta (Argentina)
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ANTEPASADAS
9:36
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Mi bisabuela Benita:
de quien sólo sé que fue buena y callada,
que llevó luto perpetuo
vestida con lo mejor para ir a misa,
al pie de la cama, al pie del nuevo día.
Mi abuela Rosario:
corajuda y volcánica,
que zarandeaba al sargento por la solapa
si abusaba del poder
y que sacó seis hijos adelante, de la nada,
viuda ya a los pocos meses de parir al sexto.
Mi abuela Socorro:
presumida, de estrábica mirada,
que hacía comedias y vestía de largo,
que jamás fue al campo como las demás
y que murió trágicamente
cuando yo despuntaba los catorce.
Y mi madre de quien ya conocéis
su medida.
Una tirada de dados combinados
y de todas ellas un pellizco en mí.
Me llamo Begoña
pero me llaman: Rara.
Begoña Abad (España)
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Voy a ...
11:50
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Voy a quererte
Descenderé
por tu cuello
como las alas
de un ave.
De tu garganta
el latido
en mi boca
le haré aire.
En el hueco
de tu pecho
apoyaré
la mejilla.
Un momento.
Solo uno…
que guardaré
mientras viva.
Bailarán
nuestras caderas.
Yo en la tuya.
Tú en la mía.
Cuando te vea
en mis ojos
estallará
la alegría.
Recogerás
mi suspiro.
Recogeré
tu sonrisa.
Celebraremos
que el mundo
aún es nuestro…
Todavía.
Y cuando
acabe….
Empezaremos
de nuevo…
Por si no tuve
bastante.
Esmeralda Laderas (España)
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ANTES O DESPUÉS
11:42
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“Es preferible consolarse que ahorcarse.” - Diógenes de Sínope
Antes o después
el día llega.
Hay que doblar pacientemente los fantasmas.
Cerrar los cajones.
Preguntar qué hace esa pluma negra
entre las páginas del libro que amamos.
Antes o después
dejamos de comprender la tragedia
de un zapato abandonado en la calle.
Nos volvemos menos humanos.
O más.
Tratando de aferrarnos
al detalle cotidiano:
pagar la luz,
sacar a pasear al perro,
ver la nueva temporada de nuestra serie favorita.
Antes o después
volvemos a sonreír.
Dejamos de buscar el verbo vacante
a la hora de la mesa.
Nos juntamos con amigos.
Decimos que sí, que claro, que vamos,
y leemos en voz alta un poema
que ya no parece nuestro.
Antes o después
el día llega.
Brindamos el 31 por un año distinto.
Somos animales que sobreviven.
Somos lo que tenemos que ser.
Tendemos la ropa en sogas interminables
sin pensar ni una sola vez en eso.
Y la gente deja de mirarnos
con esa mezcla de incomodidad y lástima.
Ya no quiere abrazarnos.
Lo que resulta un alivio.
Los abrazos de los extraños tienen algo forzado.
Algo desierto como una arruga inmóvil.
¿Por qué me estás abrazando vos
que no me abrazaste nunca?
Sólo nos cruzamos en el almacén, algunas veces,
y cambiamos dos o tres palabras sobre el tiempo.
¿Así es tener un hermano muerto?
¿Ser abrazada, abrazada y abrazada,
por gente que ni siquiera sabe
que mi segundo nombre es Graciela?
Antes o después
nos toca sacrificar al cadáver que regresa.
Ponerlo a dormir
(pero que no le falten las flores,
que no le falte nunca esa parte nuestra que se llevó).
Antes o después.
Antes o después
nos descubrimos cruzando los dedos
para que sea antes.
Raquel Graciela Fernández (Argentina)
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Oquedad del tiempo
10:37
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Una procesión de orugas se comió
Se apagaron finalmente las arenas
dispersando sus cenizas violentas
por las hornacinas de los acantilados.
Menguó la luz, y el cíclope de la soledad
puso su ojo atento en lo profundo
de tu corazón.
Ni la muerte de la mariposa
ni el desamparo amarillo de las hojas
tenían el estruendo de una catarata,
sólo eran emblema, oquedad del tiempo,
resina posterior.
Y el gavilán espiaba
desde su cielo implacable
a las palomas.
Maribel Monero (España)
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