Te...
8:48
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Te miro,
hay gotas de lluvia
que resbalan frías sobre tu cuerpo,
un aire que nos despeina
y un ruido de trenes en tus ojos.
Marta Pumarega Rubio (España)
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Que...
9:48
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Qué putada la vida
cuando rompe
de golpe
lo que fue
tu alegría.
Qué putada la vida
que no grita
¡Cuidado!….
El camino
termina.
Qué putada la vida
que se queda
en silencio
cuando todos
te olvidan.
Cuàntos ratos amargos.
Cuántas noches despierta.
Cuántos sueños dormidos.
Cuàntos fines de fiesta.
Pero cuánto daría
por vivir otro día….
¡Qué preciosa es la vida!
Porque quedan
más rosas.
Porque quedan
más tardes.
Más amores.
Más risas.
Esmeralda Laderas (España)
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Seré otra ( corrigiendo poemas viejos)
10:41
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Volveré por éstas calles un día.
Saldrá mi madre
secándose las manos en el delantal.
te veré pasear los hijos
tendrán tu frente y tu boca.
Reirán en la misma hamaca
el mismo parque
el mismo sol.
Solo yo seré otra.
Tendré el cabello ondulado
las piernas largas
y la pollera corta.
No habrá pasado ni fracasos.
Aprenderé a cantar
a contar cuentos para dormir
y dejaré a mi niña una carta
en el árbol de Navidad.
A mi espalda sonará Pappo
y su "Juntos a la par ".
Llevaré en las manos
las flores del vestido de mis muñecas
y te mostraré mi río.
No habrá palabras
te besaré antes que el sol se esconda
y me iré en el mismo instante
en que sienta en mi nuca el aliento de Dios.
Isabel Gattarello (Argentina)
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Crónicas sistemáticas de la vida
10:34
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I
Ardieron sin saber que la lluvia
lamería sus cenizas.
II
aniquilaron los cerezos
y fueron lluvias de sangre
y en el suspiro sepultar de sus arrogancias
la muerte yació en sus mesas.
III
Épocas estivales
derrumbadas
por la incontinencia universal
calcinaron la utopía
paralela del grado cero.
IV
Las gaviotas escupieron
irónicas
la capilla celestial “Sálvame María”.
V
Sus alas heridas de amor
flagelaron
la espalda de la cruz.
VI
El alma testigo del acto seguido
recordó su libertad
cuerpo carbón
comida para buitres.
VII
El río perdía su caudal
y los barquitos de papel
naufragaron
reciclados en hojas muertas.
Cynthia Rascovsky (Argentina)
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Hay...
9:55
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Hay un hombre en el tren
que toca
los brazos, los hombros
las manos
de los que estamos por bajar.
Bendiciones madre, dice
Que tengas un buen día
Que haya sol y haya paz.
Sonríe y los tatuajes
del cuello se le tensan.
El alito del vino
es una misa en sombras
que su cuerpo reza
con generosidad.
Algo se guarda
para no pedir.
Algunos le dan monedas
para que celebre
su próximo ritual
Nadie esquiva el gesto
sabemos a estas horas
de lo escaso del amor.
Yo le regalo
el pan de mi mirada
su fiesta mansa
en este mundo
en el que tanto pasa
sin que nadie pueda ver.
Gisela Galimi (Argentina)
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Allá
9:38
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allá abajo en el patio interno
crecía un pavo
no podía bajar a verlo
me conformaba con observarlo
desde la ventana de la cocina
ese bichito raro
que se iba haciendo inmenso
la abuela unos días antes de Navidad
preparaba su alimento con esmero
nueces picadas y miga de pan
mojada en vino tinto
y así andaba dando tropiezos
el pavo de la abuela Rosa
suponía que era para que festeje
que viese el cielo más rutilante
y soñara con las estrellas
con el tiempo supe
que era necesaria esa dieta
que debía estar borracho
para no presentir su muerte
y vivir relajado sus últimos días
que su carne sería tierna
que ese pollo gigante relleno de Navidad
habían sido los pavos que año a tras año
eran criados en el patio
que nunca pisé
©Elisabet Cincotta (Argentina)
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ANTEPASADAS
9:36
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Mi bisabuela Benita:
de quien sólo sé que fue buena y callada,
que llevó luto perpetuo
vestida con lo mejor para ir a misa,
al pie de la cama, al pie del nuevo día.
Mi abuela Rosario:
corajuda y volcánica,
que zarandeaba al sargento por la solapa
si abusaba del poder
y que sacó seis hijos adelante, de la nada,
viuda ya a los pocos meses de parir al sexto.
Mi abuela Socorro:
presumida, de estrábica mirada,
que hacía comedias y vestía de largo,
que jamás fue al campo como las demás
y que murió trágicamente
cuando yo despuntaba los catorce.
Y mi madre de quien ya conocéis
su medida.
Una tirada de dados combinados
y de todas ellas un pellizco en mí.
Me llamo Begoña
pero me llaman: Rara.
Begoña Abad (España)
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Voy a ...
11:50
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Voy a quererte
Descenderé
por tu cuello
como las alas
de un ave.
De tu garganta
el latido
en mi boca
le haré aire.
En el hueco
de tu pecho
apoyaré
la mejilla.
Un momento.
Solo uno…
que guardaré
mientras viva.
Bailarán
nuestras caderas.
Yo en la tuya.
Tú en la mía.
Cuando te vea
en mis ojos
estallará
la alegría.
Recogerás
mi suspiro.
Recogeré
tu sonrisa.
Celebraremos
que el mundo
aún es nuestro…
Todavía.
Y cuando
acabe….
Empezaremos
de nuevo…
Por si no tuve
bastante.
Esmeralda Laderas (España)
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ANTES O DESPUÉS
11:42
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“Es preferible consolarse que ahorcarse.” - Diógenes de Sínope
Antes o después
el día llega.
Hay que doblar pacientemente los fantasmas.
Cerrar los cajones.
Preguntar qué hace esa pluma negra
entre las páginas del libro que amamos.
Antes o después
dejamos de comprender la tragedia
de un zapato abandonado en la calle.
Nos volvemos menos humanos.
O más.
Tratando de aferrarnos
al detalle cotidiano:
pagar la luz,
sacar a pasear al perro,
ver la nueva temporada de nuestra serie favorita.
Antes o después
volvemos a sonreír.
Dejamos de buscar el verbo vacante
a la hora de la mesa.
Nos juntamos con amigos.
Decimos que sí, que claro, que vamos,
y leemos en voz alta un poema
que ya no parece nuestro.
Antes o después
el día llega.
Brindamos el 31 por un año distinto.
Somos animales que sobreviven.
Somos lo que tenemos que ser.
Tendemos la ropa en sogas interminables
sin pensar ni una sola vez en eso.
Y la gente deja de mirarnos
con esa mezcla de incomodidad y lástima.
Ya no quiere abrazarnos.
Lo que resulta un alivio.
Los abrazos de los extraños tienen algo forzado.
Algo desierto como una arruga inmóvil.
¿Por qué me estás abrazando vos
que no me abrazaste nunca?
Sólo nos cruzamos en el almacén, algunas veces,
y cambiamos dos o tres palabras sobre el tiempo.
¿Así es tener un hermano muerto?
¿Ser abrazada, abrazada y abrazada,
por gente que ni siquiera sabe
que mi segundo nombre es Graciela?
Antes o después
nos toca sacrificar al cadáver que regresa.
Ponerlo a dormir
(pero que no le falten las flores,
que no le falte nunca esa parte nuestra que se llevó).
Antes o después.
Antes o después
nos descubrimos cruzando los dedos
para que sea antes.
Raquel Graciela Fernández (Argentina)
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Oquedad del tiempo
10:37
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Una procesión de orugas se comió
Se apagaron finalmente las arenas
dispersando sus cenizas violentas
por las hornacinas de los acantilados.
Menguó la luz, y el cíclope de la soledad
puso su ojo atento en lo profundo
de tu corazón.
Ni la muerte de la mariposa
ni el desamparo amarillo de las hojas
tenían el estruendo de una catarata,
sólo eran emblema, oquedad del tiempo,
resina posterior.
Y el gavilán espiaba
desde su cielo implacable
a las palomas.
Maribel Monero (España)
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Fugura 5
11:20
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Sentada en una roca que el mar no golpea pienso en el manuscrito de los peces, en si ellos también tienen formas de conocernos. Disfruto la brisa, pero al contacto del agua mi piel se asusta. No quiero bajar los pies. No voy a bajar los pies.
Bajo la luz de día los peces acercan sus bocas a las piedras y las muerden o las besan. Si Cousteau no mintió, por la noche duermen, algunos sueñan. También sueño con peces.
Cada noche el mar dice mi nombre en un idioma que nunca aprendí a pronunciar. Mi corazón abre su boca oscura y deja salir los monstruos de la memoria hacia el piélago
mezcla de agua y saliva
entrando en mi boca
veinte años después del ahogamiento.
Irma Torregrosa (México)
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Erótico imaginario
11:16
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Penetrado de noche en limoneros y acacias
Opalino a lo lejos en la frente del cieloEl jardín se estremece por dentro
Entre ramas secas y hojas podridas
dormitan escarabajos Libélulas Lagartos
Un gato de ocio y maldad acecha una mariposa
De repente una casi invisible neblina desciende
y posa su penumbra en la fronda
acariciando el nudo de nuestros cuerpos
con la misma dulzura lentísima
con que yo mitad fuerza mitad miedo
beso tu cuello y tu barba de negro cristal
Está el jardín oloroso a sudor masculino
a saliva de besos profundos que anhelan
desatar el torrente del deseo en su cima
y que fluyan las savias y descansen los cuerpos
Raúl Gómez Jattin (Colombia)
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Once de septiembre
11:13
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El once de septiembre del dos mil uno
mientras las Torres Gemelas caían,
yo estaba haciendo el amor.
El once de septiembre del año dos mil uno
a las tres de la tarde, hora de España,
un avión se estrellaba en Nueva York,
y yo gozaba haciendo el amor.
Cristina Peri Rossi (Uruguay)
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Poemas
11:10
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XVII
¿Hay algún culpable?
¿Hay culpa Alguna?
Sintiendo siendo soy yo
XVIII
Ayer me caí y perdí un zapato
Hoy me vestí y me perdí
Sorpresa me da al no ver por dónde voy
XX
Yo tengo una piedra que brillante
Muchos me quieren quitar la piedra
Con el brillo de mi piedra extraño mi joya
Mara Rita Villarroel (Chile)
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Pero no me acuerdo.
11:07
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Es que son muchas anécdotas que tengo, pero no me acuerdo… Cuando estábamos chiquillos mi hermano Emilio y yo, luego mi papá llegaba medio alegre y nos le colgábamos cada uno en un brazo porque se ponía como si estuviera levantando pesas y nos daba vueltas y luego nos daba dinero. Pero él nos daba un billete y lo partía a la mitad y nos daba una mitad a cada uno y luego ¡ay mi mamá pobrecita! lo andaba pegando para comprar las cosas.
Rafael Volta (México)
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Caen...
11:03
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Caen abuelitas polleras
Este miércoles, dos mujeres de la tercera edadfueron detenidas por policías tejanos Border Patrol
por el delito de tráfico de personas
Para sorpresa de los oficiales,
las abuelitas llevaban en un vehículo Journey
con placas de discapacitado
a tres hombres migrantes indocumentados
Pollo Loco, muy sabroso, muy sabroso
En miercoloco, llévate tres por dos
Elena Díaz (México)
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ENTENDÍ
13:41
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Después de la muerte
Conocí tu mirada
Después de la muerte
Conocí un beso
Después de la muerte
Conocí una caricia
Después de la muerte
Conocí el amor
Después de la muerte
Supe que respiraba
Después de la muerte
Quise vivir
Después de la muerte
Entendí que existo
Cynthia Rascovsky (Argentina)
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ESCRITOR
13:32
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A medianoche
dicen que es la hora de las brujas
es cuando mi casa está mas silenciosa
ni voces extrañas
ni hay sombras
que se oculten en los rincones
extrañamente mis viejos muebles
dejan de quejarse
no chillan las ventanas
ni la puertas
hasta el viento deja de viajar por mi patio
hay un silencio que se abraza a las paredes
tímidamente me llega el perfume de la rosas
inmóviles en el florero blanco
me gusta escribir por las madrugadas
y es en ese preciso momento
cuando la algarabía se adueña de mi cuarto
escucho los pasos
las voces
las risas estruendosas
la sombras se mueven inquietas como niños
hablan los muebles
el viento golpea con furia
el silencio se disfraza de gritos
yo escribo
sólo escribo
como si nada sucediera a mi alrededor
al final
cuando duermo
alguien me espía detrás de las cortinas
lo sé
Oscar Vicente Conde (Argentina)
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Un paso
13:28
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Para enredarme en tus pestañas,
rincón donde cobijar mis huellas.
Amarte hasta ver morir
Cuando los años
ya desborden nuestros cuerpos,
cuando las décadas
hayan cumplido sus conceptos;
me desprenderé
de mis carencias,
de mis desvelos,
de mi nombre,
lo dejaré todo en tus labios,
que humedezcan tu sed
cuando ya no esté .
Heidi Almeida (Paraguay)
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Un texto de Efi Cubero (España)
13:24
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Desde los fondos últimos, los más inaccesibles, los cielos y los árboles contemplan mi pasar ensimismado. La percepción que admira la belleza ha vestido en la noche las naranjas de luna.
Me gusta el juego, el jugo de los frutos, la amarga realidad de lo improbable y el misterio del sol que las contiene. Alguna vez las contemplé contigo, manos fuertes y tiernas que alcanzaron azahar para mis sueños.
La luna se rubrica en soledad.
Las naranjas amargas sobre el árbol, en las calles desiertas, sonríen con el color que las adorna.
Hay gente que las hurta para hacer mermelada.
Siempre sirve la vida para algo.
(Soy ráfaga que sueña, en racionalidad de la locura) .
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En la calle...
14:26
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En la calle de los suspiros,
donde las hojas danzan
al compás del viento,
te espero bajo el farol antiguo,
con una taza de té humeante entre mis manos.
y los recuerdos se entrelazan como hilos invisibles.
Las aceras guardan secretos,
y las farolas murmuran historias de amores pasados.
Las palabras fluyen como ríos subterráneos,
y los silencios se llenan de significado.
Tal vez, en esta tarde de domingo,
podamos tejer nuestros propios versos en el aire.
No necesitamos prisa
ni planes concretos,
solo la compañía cálida
de las palabras compartidas.
Las risas se mezclan
con el aroma a pan recién horneado,
y los minutos se estiran
como gatos perezosos al sol.
Quizás, al final de la tarde,
cuando el cielo se tiña
de tonos rosados y dorados,
nos atrevamos a volar
un poco más alto,
a explorar los rincones olvidados de nuestros corazones.
Así que, querido amigo,
si alguna vez decides aparecer en mi calle,
bajo el farol antiguo
y el viento inquieto,
sabrás que aquí estaré, esperando,
con una sonrisa y una taza de té caliente.
Fabiola Rubio Gil.
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El viaje
10:24
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Los viejos les decimos
adiós a las ciudades para siempre.
Joan Margarit
EL VIAJE
En nuestro último día
hemos cruzado
la tarde
por Ponte Vecchio.
Y me puede la tristeza
de saber
que ya nunca jamás
me esperará al otro lado
de este puente.
Marta Pumarega Rubio (España)
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Y...
12:05
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¿Y ahora qué hago yo
con este cargamento a cuestas,
con esta inexplicable alegría
que nunca te he pedido?
Porque, cómo pedir algo que no se conoce
y no hay espacio para tanto y tan grande
y cuando no hay desván o trastero
que sea capaz de contenerlo más tiempo
y cuando sabes que irremediablemente
lo llevarás contigo
como una señal que te delata
y sabes que serás proscrita y perseguida
y tendrás que alejarte de lo conocido
y aún así, sin poder explicar
esa alegría que apareció en tu casa
sin haberla pedido
y que lo inunda ya todo.
Begoña Abad (España)
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